“Mamá quiero ser periodista”. “¿Seguro, hijo?”. Ahí empieza el suplicio. Resulta curioso que cuando alguien te ve con una cámara o una libreta te mire con un respeto extraño, “¿eres periodista?”, te dicen. Sí, pero no tengo ningún poder, me entran ganas de decirles…

El periodismo era el arte de contar algo que sucedía en algún sitio y que alguien no quería que se supiese. “Era”, de eso no queda ya nada, o casi nada. De aquellos tiempos de investigación, bohemia, botellas de whisky en las redacciones, cierres eternos que acababan en noches de juergas en locales infames donde el periodista no pagaba, no queda nada.

La investigación cada día es más difícil (y por eso atractiva), los periodistas son cada día seres más normales, más aburridos, más grises, ya no se bebe, ni se fuma y las noches son torturas insomnes de fantasmas que te atormentan.

Estos días me he vuelto a sentir periodista o estúpidamente importante, que es lo mismo. Se acercado un hombre boliviano y me ha dicho, “¿usted es periodista?”. “Sí, del periódico Latino”, le he contestado, y me ha mirado con una sonrisa de gratitud. Bolivia reclamaba sus caporales y este señor estaba orgulloso de que hubiese alguien allí para poder contarlo. No, no es periodismo de investigación, lo sé, no voy a descubrir un caso de corrupción, pero da exactamente igual, incluso mejor, es más gratificante este trabajo que vivir rodeado de políticos mandantes que te quieren sacar ventaja cuando hablan contigo. “Mamá, ya sé porqué quiero ser periodista”.