Haciendo la calle

Hoy me he ido a hacer la calle. No, no me he prostituido, ni he vendido mi cuerpo a cambio de dinero, al menos no tan literalmente o de forma consciente. Aunque a veces lo parezca.

Hacer la calle en el argot periodístico, solía querer decir salir a buscar temas, encontrarte con gente, entrevistar a alguien, conocer la noticia de primera mano, algo que cada día se hace menos gracias a esos manipuladores gabinetes de prensa de los que hablaré algún día.

Bueno, pues en eso estábamos en hacer la calle, un 20 de julio, con termómetros que rondaban los 40 grados, cuando me ha dado por pensar que este es un oficio duro.

Recorrer la ciudad bajo un sol de justicia en busca de una fuente (y no de agua precisamente), no es nada productivo para las neuronas. En estos días piensas que el romanticismo del periodismo no existe y que somos unos obreros más del papel (o de la tecla).

Casi 40 grados y en la ciudad que no quiere pasar nada. Todo el mundo deambula por las calles sin rumbo, sudando, deseando hacer la parada de la caña y un periodista sin historias, qué desilusión.

Yo tenía un par de temas en el bolsillo, sin desvelar nada diré que el primero de ellos resultó ser un enorme fiasco y el otro se aplazó para otra semana. Es decir, todo el día andando, sudando, tirando de romanticismo para nada.

Esta es la otra cara del periodismo, esa que nunca se cuenta, la de un día semiperdido bajo un sol de justicia y haciendo la calle. Y lo peor es que si eres autónomo, encima pones la cama...