“Hay que soñar más porque soñar es gratis”, es el lema de Erika Camacho, una chica de 20 años con los ojos y la dulzura de una niña.

Resulta inverosímil que esa misma niña se transforme en la imagen de la madurez cuando habla de su hija Ashley, que se acaba de despertar en los brazos de su madre y odia a todo el mundo.

“Bájate un poquito”, le pide la madre.

“No”, es tajante la koala.

Hace cuatro años, cuando Erika tenía 16 años, su reloj se detuvo ante una prueba de embarazo. La raya era rosa sin discusiones, rosísima.

¿Cómo se le dice a unos padres que se han partido la espalda para dar un futuro distinto a sus hijas que hasta ahí llegó el instituto, que ser tan protectores con sus niñas no sirvió de nada?

“Fue terrible”, recuerda Erika. “Primero se lo dije a mi hermana Johana que tenía 19”.

“¿Qué hacemos?”, se comían las uñas en su habitación juvenil.

Erika perdió la sonrisa ante el ‘no, gracias’ del papá de la bebé.

“Me llamaron sus padres para que abortara, pero eso es matar y yo no mato”.

Una noche su madre le soltó: “mija, tú estás embarazada”.

Erika se abrió como una represa. Lloró lo que no había llorado en la vida, incluso más que en esos años en los que se quedó en Ecuador sin su papá y su mamá al lado.

Pero tocaba comunicarlo al padre, a ese hombre tradicional, firme y orgulloso de -por fin- tener a sus hijas adolescentes en España.

Había que romperle el corazón, decirle que su pequeña estaba embarazada, “que lo había decepcionado”.

“Esa madrugada mi mamá le dijo y la luz estuvo prendida hasta el día siguiente”.

Por la mañana el hombre abrazó a su niña y le susurró al oído: “habrá que comprarte ropita materna”.

Uf. Suspiro. Lo más difícil ya estaba hecho.

“Igual nos dolían las críticas, la gente no se cortaba en decirles a mis padres que habían fracasado y que yo había fracasado”, dice Erika.

“Pero yo he triunfado”, señala a Ashley que toma la merienda en sus piernas.

“He triunfado”, repite.

Su ‘clon’, como le dicen a la pequeña, empieza a coger confianza y a sonreír: es verdad, son idénticas.

Al lado de Erika, en la vida y en la entrevista, está Johana, la mayor, la introvertida.

Johana también sintió ese terremoto bajo los pies que es estar embarazada sin esperarlo.

“No me llega la regla”, dijo un día a Erika. Otra vez la prueba. Otra vez la rayita, rosada a más no poder. “Dios”.

El padre de la criatura se desentendió, sugirió el aborto, se borró del panorama.

“Cuando te quedas embarazada te das cuenta de a quiénes tienes en realidad, quiénes son tus amigos”, reflexiona Johana, “empieza otra vida y, de golpe, tienes que madurar. Yo sé que me perdí de muchas cosas, de mucha libertad, pero a mi hija no la cambiaría por nada. Nada de lo que hay en el mundo es más importante que ella”.

La aludida es un bombón: año cuatro meses de simpatía, ojazos y sonrisa.

Anidelis es exactamente como su madre la soñó. Como si la vida hubiera tomado nota de sus deseos. “Una niña gordita, de pelo rizado, risueña: así la quería yo y así es”.

Las dos hermanas y sus hijas hacen un matriarcado muy especial: “vivimos las cuatro juntas, bailamos, nos reímos”.

“Lo mágico de ser madre”, explica Johana, “es que cuando estás llorando porque no puedes más, viene tu niña y te toca la nariz y ahí tienes que levantarte y luchar. Sigues, aunque creas que no tienes fuerzas y no tengas un centavo”.

Erika apostilla: “sueñas para ella un futuro lleno de las cosas que ahora no le puedes dar... y es gratis, por eso nosotras soñamos tanto”.